Ya estoy solo. ¡Qué abatido, qué insensible soy! ¿No es admirable que
este actor, en una fábula, en una ficción, pueda dirigir tan a su placer
el ánimo, que así agite y desfigure el rostro en la declamación,
vertiendo de sus ojos lágrimas, débil la voz, y todas sus acciones tan
acomodadas a lo que quiere expresar? Y esto por nadie: por Hécuba. ¿Y
quién es Hécuba para él, ó él para ella, que así llora sus infortunios?
Pues ¡qué no haría si él tuviese los tristes motivos de dolor que yo
tengo! Inundaría el teatro con llanto, su terrible acento conturbaría a
cuantos le oyesen, llenaría de desesperación al culpado, de temor al
inocente, al ignorante de confusión, y sorprendería con asombro la
facultad de los ojos y los oídos. ¡Pero yo, miserable, sin vigor y
estúpido, sueño adormecido, permanezco mudo, y miro con tal indiferencia
mis agravios! Qué, ¿nada merece un rey con quien se cometió el más atroz
delito para despojarle del cetro y la vida? ¿Soy cobarde yo? ¿Quién se
atreve a llamarme villano, ó a insultarme en mi presencia, arrancarme la
barba, soplármela al rostro, asirme de la nariz, ó hacerme tragar lejía
que me llegue al pulmón? ¿Quién se atreve a tanto? ¿Sería yo capaz de
sufrirlo? Sí, que no es posible sino que yo sea como la paloma, que
carece de hiel, incapaz de acciones crueles; a no ser esto, ya se
hubieran cebado los milanos del aire en los despojos de aquel indigno,
deshonesto, homicida, pérfido seductor, feroz malvado, que vive sin
remordimientos de su culpa. Pero ¿por qué he de ser tan necio? ¿Será
generoso proceder el mío, que yo, hijo de un querido padre (de cuya
muerte alevosa el cielo y el infierno mismo me piden venganza),
afeminado y débil desahogue con palabras el corazón, prorrumpa en
execraciones vanas como una prostituta vil ó un pillo de cocina? ¡Ah!
no, ni aun sólo imaginarlo. ¡Eh!... Yo he oído que tal vez asistiendo a
una representación hombres muy culpados, han sido heridos en el alma con
tal violencia por la ilusión del teatro, que a vista de todos han
publicado sus delitos; que la culpa, aunque sin lengua, siempre se
manifestará por medios maravillosos. Yo haré que estos actores
representen delante de mi tío algún pasaje que tenga semejanza con la
muerte de mi padre. Yo le heriré en lo más vivo del corazón, observaré
sus miradas; si muda de color, si se estremece, ya sé lo que me toca
hacer. La aparición que vi pudiera ser un espíritu del infierno. Al
demonio no le es difícil presentarse bajo la más agradable forma; sí, y
acaso como él es tan poderoso sobre una imaginación perturbada,
valiéndose de mi propia debilidad y melancolía, me engaña para perderme.
Yo voy a adquirir pruebas más sólidas, y esta representación ha de ser
el lazo en que se enrede la conciencia del rey.
este actor, en una fábula, en una ficción, pueda dirigir tan a su placer
el ánimo, que así agite y desfigure el rostro en la declamación,
vertiendo de sus ojos lágrimas, débil la voz, y todas sus acciones tan
acomodadas a lo que quiere expresar? Y esto por nadie: por Hécuba. ¿Y
quién es Hécuba para él, ó él para ella, que así llora sus infortunios?
Pues ¡qué no haría si él tuviese los tristes motivos de dolor que yo
tengo! Inundaría el teatro con llanto, su terrible acento conturbaría a
cuantos le oyesen, llenaría de desesperación al culpado, de temor al
inocente, al ignorante de confusión, y sorprendería con asombro la
facultad de los ojos y los oídos. ¡Pero yo, miserable, sin vigor y
estúpido, sueño adormecido, permanezco mudo, y miro con tal indiferencia
mis agravios! Qué, ¿nada merece un rey con quien se cometió el más atroz
delito para despojarle del cetro y la vida? ¿Soy cobarde yo? ¿Quién se
atreve a llamarme villano, ó a insultarme en mi presencia, arrancarme la
barba, soplármela al rostro, asirme de la nariz, ó hacerme tragar lejía
que me llegue al pulmón? ¿Quién se atreve a tanto? ¿Sería yo capaz de
sufrirlo? Sí, que no es posible sino que yo sea como la paloma, que
carece de hiel, incapaz de acciones crueles; a no ser esto, ya se
hubieran cebado los milanos del aire en los despojos de aquel indigno,
deshonesto, homicida, pérfido seductor, feroz malvado, que vive sin
remordimientos de su culpa. Pero ¿por qué he de ser tan necio? ¿Será
generoso proceder el mío, que yo, hijo de un querido padre (de cuya
muerte alevosa el cielo y el infierno mismo me piden venganza),
afeminado y débil desahogue con palabras el corazón, prorrumpa en
execraciones vanas como una prostituta vil ó un pillo de cocina? ¡Ah!
no, ni aun sólo imaginarlo. ¡Eh!... Yo he oído que tal vez asistiendo a
una representación hombres muy culpados, han sido heridos en el alma con
tal violencia por la ilusión del teatro, que a vista de todos han
publicado sus delitos; que la culpa, aunque sin lengua, siempre se
manifestará por medios maravillosos. Yo haré que estos actores
representen delante de mi tío algún pasaje que tenga semejanza con la
muerte de mi padre. Yo le heriré en lo más vivo del corazón, observaré
sus miradas; si muda de color, si se estremece, ya sé lo que me toca
hacer. La aparición que vi pudiera ser un espíritu del infierno. Al
demonio no le es difícil presentarse bajo la más agradable forma; sí, y
acaso como él es tan poderoso sobre una imaginación perturbada,
valiéndose de mi propia debilidad y melancolía, me engaña para perderme.
Yo voy a adquirir pruebas más sólidas, y esta representación ha de ser
el lazo en que se enrede la conciencia del rey.