Texte - « Le Temps et la Vie » Adam Paul

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Néanmoins le colonel, cette brute, n'avait point lu trois des livres qui
enseignent la guerre. Quelques bassesses et des trahisons civiles
l'imposent comme chef à Bernard Héricourt, qui portait en soi la
faculté de vaincre. Proclamer aux soldats l'injustice, les prendre à
témoin, supprimer l'imbécile, et préparer, en dépit de tout, la victoire
de la Nation ! ... Il méprisa la nuque épaisse de l'ancien postillon et
ses gestes d'écurie. Il se surprit à frapper du poing son cheval pour
une désobéissance futile. Enfoncer sa lame dans cette nuque épaisse,
débordant le col écarlate de l'uniforme ... ah !

La colonne suivait un chemin à travers bois. La poussière montait du
sol, saupoudrez les habits verts, le poil des montures, le cirage des
bottes. Le silence des hommes devint solennel. Chacun, à part soi,
appréhendait la peur prochaine du combat. Aux cimiers trop droits, aux
crinières trop raides, à l'attention qui évitait toute faute minime dans
la conduite des bêtes, Bernard devina cette angoisse contenue. Les
soldats réunissaient le total des chances possibles en exécutant avec
scrupule les prescriptions réglementaires. Ils rectifient l'emmêlement
des brides. Ils lâchent aussi le bouton de veste qui gênerait l'aise.
Plusieurs raccourcissent les étrivières, afin de sentir l'étrier comme
un piédestal solide pour le geste de mort. Les Gascons seuls bavardaient
encore, cherchaient à voir par le travers des files le bout de la route
et le hasard. Les Alsaciens tâchait de grandir en se redressant. Ceux
de Marseille au contraire se ramassaient, déjà prudents, à l'abri des
encolures. De toute l'inquiétude de leur oeil bleuâtre, les Bretons
questionnaient les figures des chefs, des camarades, comme si l'on
pouvait leur dire le sort. Froids, les Flamands s'assurent de leur
assiette en selle et prenaient une attitude de colère grave. Les
Tourangeaux essayaient de ne rien connaître, la tête basse, les yeux
clos, déjà prêts à s'endormir du sommeil définitif tout accepté. Bon
chien de troupeau, Pied-de-Jacinthe s'assure que les mousquetons se
décrocherait facilement, que les sangles ne laisseraient point. Les
rides plissant sa vieille figure aux favoris gris, il côtoyait le
peloton, sans hâte, sans paresse, méthodique ; puis vint trotter à la
droite du Parisien qu'il chérissait, lui donna des conseils mal entendus
par l'homme nerveux, blanc déjà comme la craie, et que son col étranglé.

Un commandement, deux, dix, se répétant au long de la route ; et, pareils
aux leviers d'une mécanique immense, les escadrons évoluent sur le
pivot du centre.